Ich kann mich nur noch an die Skipiste im dunkelroten Kinosaal erinnern, an deren oberen linken Ecke ich aus einem Motorradhelm heraus schrie und diesen Schrei mit ins Aufwachen nahm. Zuvor waren am Ententeich in E. zwei Gedichte für mich geschrieben worden. Ich erreiche dich im Traum nur schlafend. Du schläfst und ich lege mich zu dir ins Bett. Du sprichst im Schlaf. Du sagst: "Morgen abend gehen wir essen." Im Spaß frage ich: "Und wohin?" Du sagst: "Morgen abend gehen wir chinesisch essen."