Es gibt ein Feld das fruchtbar ist, verschont vom Klima, auf dem die Geräte zur Bearbeitung bereitstehen. Aber es ist verlassen, nur heute kamen wir als drei Bauern und begannen an die Ernte zu denken, während wir das Feld bestellten. Die Arbeit war schweißtreibend, kniend, sitzend, stehend beackerten wir das Feld und fanden viele viele Steine. Für einen geringen Ertrag arbeiteten wir viel. Unsere Magen waren leer, wir hatten Hunger. Wir machten vieles falsch, rissen kleine Pflänzchen heraus und hielten Unkraut für Nahrung. Von der Leere zur Fülle wünschten wir uns den Boden, den Mutterboden, unter unseren Füßen, der als einziges immer da gewesen war. Zwischendurch machte die Arbeit das Drumherum vergessen, dann wieder stand man sich selbst viel zu nahe, verlassen von der Weite des Ackers. Wir ernteten und verließen das Feld. Wir werden wiederkommen, irgendwann, denn wir kennen das Feld, wir kennen die Arbeit.